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Caça ao tubo no Peru

Caça ao tubo no Peru


A busca contínua de Jon Clarke por tubos o leva aos intervalos do norte do Peru.

Pacasmayo, quinta-feira, 7h12. Estou cambaleando pela névoa da manhã em direção ao farol com minha prancha debaixo do braço quando dois mototáxis vêm zumbindo na curva como abelhas furiosas.

O veículo de três rodas da frente é pilotado por um cavalheiro amplo usando um chapéu que parece que costumava ser uma almofada. Seus mototáxis são protuberantes com pranchas de surfe de vários formatos e tamanhos. Meus olhos injetados de sangue pegam os dele e ele balança a cabeça, apontando para baixo: o point break de El Faro não está funcionando esta manhã.

O táxi passa. Meus pensamentos derivam para a cama quente que troquei pela minha roupa de mergulho úmida. O devaneio é interrompido quando outro mototaxi derrapa para parar atrás de mim. Problemas de maldição silenciados das profundezas do veículo. A frágil porta lateral do compartimento do passageiro se abre e uma cabeça loira desgrenhada aparece.

"Tudo bem, cara", diz a cabeça com um forte sotaque holandês, "Quer vir para Puemape?"

Não tenho toalha, protetor solar, dinheiro, cera de surf ou roupas. Não sei quanto tempo é a viagem e meu intestino grosso está rosnando. Mas não é nisso que estou pensando.

O que estou pensando é o seguinte: toda vez que falo com um surfista peruano sobre Puemape, ele levanta a mão espalmada com a palma para fora. Um por um, seus dedos se fecham, até que a palma se torne um punho. Conforme seus dedos se fecham em sequência, eles fazem um barulho rosnando. Tubos.

Durante anos, observei de uma distância segura os surfistas entrarem em tubos, gritando como caubóis bêbados. Minha inveja foi apodrecendo e crescendo, destruindo meu bom senso e instintos de autopreservação. Minha inveja me torna estúpido.

“Claro,” eu digo. "Por que não?"

***

Estou enrolado como uma bola na parte de trás de um dos mototáxis, tentando evitar as balas de ar frio que rasgam o compartimento do passageiro. A coisa toda parece estar presa com fita adesiva velha.

Eu monto com um casal holandês, Oscar e Maike. Gritamos gentilezas um para o outro em competição com o motor. Nosso veículo serpenteia dentro e fora da estrada, tentando evitar os caminhões articulados que monopolizam as pistas. O mototáxi sai da estrada principal e segue por uma rua lateral. Passamos zunindo por dunas de areia que se espalham do acostamento em direção à tênue linha branca no centro da estrada.

O motorista, Pedro, pára e dá partida em seu minúsculo motor. À frente está uma duna de 60 centímetros de altura que cobre completamente a estrada. O mototáxi bate na areia e dá um solavanco nas três rodas. Saímos da duna em um ângulo que quase aquece minha roupa de mergulho.

***

O mototáxi para em uma coleção de casas tortas de adobe e nós saímos. Imediatamente, Pedro trota para longe do nosso grupo trêmulo. Ele está ansioso para nos impressionar, mostrando-nos o local para remar. Eu o sigo por uma saliência rochosa que desce para a sopa branca e agitada. Meus olhos vagam para o mar, onde ondas de dois metros de altura e vítreas estão rolando.

De acordo com Pedro, tudo o que tenho que fazer é caminhar sobre algumas rochas negras furadas em meio a um tsunami na altura dos joelhos e, no momento certo, saltar sobre “la ola mas grande” quando vier.

Meu coração bate forte enquanto eu embaralho para as rochas. A água bate nas minhas pernas. "Agora vá!" Alguém atrás de mim diz, e eu salto sobre a maior onda definida.

Paddle paddle paddle. Meus braços estão fracos, meus ombros estão rígidos. Uma onda surge na minha frente e eu empurro o nariz da minha prancha para baixo com força, mergulhando. Sinto a onda gelada da água rompendo minha roupa de neoprene. A onda rasga minhas costas e passa.

Eu estou do lado de fora. Eu consegui. Finalmente, um tiro em alguns barris.

Eu remo em algumas ondas grossas e cinza, mas elas afundam em rostos arredondados. Nenhum deles está de pé. Para me satisfazer, preciso de uma onda oca.

Algo surge no horizonte. Ele fica íngreme, rápido. Eu giro e dou algumas braçadas. O fundo afasta-se da água e sinto a cauda da minha prancha levantar. A onda me chuta para a frente e eu fico de pé, deslizando pelo rosto em uma decolagem íngreme.

A borda da onda acima da minha cabeça está se formando, pronta para sair da parede de água e entrar em um túnel. É isso. Dou algumas pancadas fortes com os pés na prancha para aumentar a velocidade e me encolho na onda, agachando-me.

Então a onda cede. O cacho me atinge bem no rosto com um tapa úmido.

***

Meus dedos congelados se atrapalham com a chave do quarto. São 11h34. A porta se abre e minha amiga Jean levanta uma sobrancelha. "Onde você esteve?" Ela pergunta.

“Fui para Puemape por acidente”, explico. A água salgada em meus seios da face está fazendo-os formigar

"Como foi?" ela pergunta, imperturbável.

"Frio."

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