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Trabalhando com pacientes mentais na manhã de 11 de setembro

Trabalhando com pacientes mentais na manhã de 11 de setembro


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Céu azul. Imagem divulgada pelo Departamento de Defesa

Todos se lembram de onde estavam no 11 de setembro. Julie Schwietert estava trabalhando com pacientes com doenças mentais em Nova York.

É O QUE NÓS notamos que dói depois. Este ano, vou acordar no dia 11 de setembro e pensar, como tenho feito nos últimos sete anos: “O céu estava tão azul”.

Foi o pensamento que passou pela minha cabeça o dia todo, um refrão ridículo. Como se o azul perfeito pudesse afastar o que estava para acontecer. Ou como se fosse se dissipar completamente depois, as plumas sinistras poderosas o suficiente para apagar o azul até onde a vista alcançava.

Era o céu em que eu estava pensando, dirigindo ao longo do East River a caminho do trabalho no Queens, tentado a voltar para casa ou para qualquer outro lugar.

Apenas alguns meses em meu novo emprego como psicoterapeuta trabalhando com adultos com doenças mentais, eu sabia que não era certo. Não havia nada de terapêutico em um escritório no porão com paredes arranhadas e sem janelas, um ar viciado opressor pairando perpetuamente no espaço. Havia pouco que poderíamos alcançar ouvindo as pessoas contarem as histórias de suas vidas repetidamente, porque isso é o que o Medicaid determinava.

Eu precisava de ar. Abra espaço para pensar. Esse céu azul.

Em vez disso, eu estava de salto alto, pressionando freio a gás-freio a gás todo o caminho para o trabalho até encontrar um lugar para estacionar. Você não percebe o momento em que não precisa, quando nada significativo está acontecendo. Você pensa: “Café. Caderno. Caneta. Reunião matinal de equipe. ” Tendo cedido à podridão de seus dias, você está no automático. Você olha para trás e acha que deveria ter estado mais atento. Você deveria, pelo menos, ter anotado a hora.

“Não uma faca. Não é uma faca. Estou te dizendo, tire os aviões desses prédios! "

James era o mais psicótico de meus clientes, constantemente cercado por torturadores invisíveis que adoravam deixá-lo infeliz. "Tire a faca das minhas costas!" Ele disse quando fechei a porta do escritório e coloquei minhas chaves e identidade em volta do meu pescoço. Era muito cedo para praticar o teste de realidade. “Sente-se, James. Falaremos sobre a faca mais tarde. "

“Não uma faca. Estou te dizendo, tire os aviões desses prédios! "

Este era um novo.

James puxou a TV de uma sala de terapia para a sala comunal, sintonizando o único canal cujo sinal poderia penetrar no porão. "O que você vai fazer sobre isso?" James me perguntou, e eu não conseguia decidir se seu tom era como uma criança perguntando sinceramente aos pais ou como a parte dele que mais me assustava - a parte que me desafiava porque tocou um lugar bem no fundo onde eu me sentia totalmente inadequada para Socorro.

"Ainda não tenho certeza", respondi honestamente e fechei a porta da sala dos professores atrás de mim.

Evacuaríamos os pacientes, enviando-os para casa, para pais ou cuidadores que teriam que lidar com o terror imediato dos ataques. Seríamos nós mesmos mandados para casa, querendo ir, mas também querendo ficar. Não querendo ir para casa, para nossos pequenos apartamentos, onde sabíamos que estaríamos sozinhos com nossas televisões, enrolados em sofás e assistindo a velocidade deliberada dos acidentes repetidamente sem aprender nada novo, querendo fazer algo - qualquer coisa - diferente, mas não podendo.

Os pensamentos que me ocorreram enquanto os 30 minutos de viagem para casa no South Bronx se estendiam por seis horas, a maioria das quais passadas sentado imóvel na ponte Queensboro, onde vi a fumaça subir no céu: Eu nunca vou usar salto alto novamente. Sempre vou manter meu celular carregado (a bateria estava descarregada). Sempre terei gasolina no carro (o tanque estava vazio e eu estava quebrado). O céu ainda está tão azul.

Nas semanas que se seguiram, eu sentaria na aula na NYU e sentiria o cheiro da morte no ar. Eu limparia as cinzas do peitoril das janelas do meu apartamento - a mais de seis milhas do Trade Center - todos os dias. Eu olhava para os pôsteres dos supostos desaparecidos, uma fotografia de um homem gordo em um terno, ao lado de um elefante impresso em minha mente.

Eu participava de reuniões onde conversávamos sobre planos de emergência, contingências para desastres que ultrapassavam os limites de nossa imaginação. Eu passei oito horas aconselhando clientes no trabalho. Eu seria convocado para aconselhar colegas em um estranho vazio ético do que as pessoas estavam começando a chamar de "novo normal". Eu seria enviado para aconselhar pessoas nos parques.

E finalmente - meses depois - eu seria convidada a aconselhar mulheres imigrantes que falam espanhol. Ou seus parceiros morreram ou foram pegos pela Imigração e levados para prisões distantes em estados cujos nomes eles não conseguiam pronunciar, mas de qualquer forma, era um inferno.

“Eu simplesmente não consigo parar de pensar na pilha de cartas”, uma mulher me disse, levantando a mão acima da cabeça para mostrar como as contas e avisos oficiais se acumulavam. “Eu entendo,” eu disse a ela, quebrando por dentro, pensando, novamente, sobre aquele céu azul.

Conexão da Comunidade

Para as memórias de outro Matadorian do 11 de setembro, leia 8h46, 11 de setembro, Manhattan, de Tom Gates.


Assista o vídeo: A CRIANÇA INTERIOR FERIDA E A DEPENDÊNCIA EMOCIONAL