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Notas sobre a morte de whuppin

Notas sobre a morte de whuppin


Como é elegante ser uma escultura das próprias palavras. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer

Era 1954. A menina tinha 14 anos. Ela voltou do colégio para o que parecia ser uma casa vazia. As cortinas estavam fechadas. A televisão, pela primeira vez, estava desligada. Sua mãe não estava no sofá da sala, cargo que vinha assumindo com uma frequência alarmante. A garota sentiu seu coração apertar. Ela subiu lentamente as escadas para o segundo andar e parou. Houve silêncio. Ela caminhou até a porta do quarto de seus pais e parou. Ela se perguntou se deveria descer, ligar para o pai e esperar do lado de fora na varanda.

O silêncio a puxou para o quarto de seus pais. A cama de casal estava vazia. Foi feito com capricho. Sua mãe estava deitada na única espreguiçadeira contra a parede. Sua boca estava aberta. Sua pele estava cinza. Um frasco de comprimidos vazio estava sobre o tapete de pano brilhante ao lado da espreguiçadeira. A garota não se mexeu. “Morra,” ela assobiou. "Por que você simplesmente não morre?" E então, a garota se virou e desceu correndo as escadas.

Foi a primeira vez que ela disse a maldição. Foi a sexta vez que sua mãe engoliu comprimidos demais.

Ela escancarou a porta, correu para o norte em direção à escola onde seu pai estava ficando até tarde trabalhando com alunos lentos. Ela correu e correu, até que ela subiu as escadas para seu quarto no segundo andar. “Foda-se,” ela sussurrou cada vez que seu pé batia nos degraus. "Foda-se." Foi a primeira vez que ela disse a maldição. Foi a sexta vez que sua mãe engoliu comprimidos demais.

45 anos depois, a mulher entrou na biblioteca local. O lugar estava ainda mais silencioso do que o normal. Uma mulher de olhos tristes disse que seu colega de trabalho - um camarada de tantos - havia se matado. Ele tinha sido um resistente aos impostos, uma presença constante nas manifestações semanais pela paz, um homem quieto que trabalhava em seu emprego tranquilo. E, como finalmente se tornou de conhecimento comum, ele era um esquizofrênico, um homem torturado por vozes interiores que o incitavam a fazer coisas terríveis. Sua medicação havia parado de funcionar. O homem prendeu um saco plástico em volta da cabeça, mas não antes de deixar um bilhete na porta de seu minúsculo apartamento. “Suicídio por dentro.” E, naquele último aviso para sua comunidade, ele teve uma morte totalmente honrosa.

Sete anos atrás, a mulher compareceu a um serviço memorial para sua esposa e marido. O homem atirou na esposa, depois em si mesmo. Eles deixaram para trás dois filhos adolescentes. Mulheres cristãs de voz suave leem orações escritas à mão; um homem de terno velho cantou um hino. Uma garota com cabelo preto-roxo usava um colete de couro preto e uma saia de chiffon verde-claro sobre meia-calça roxa. Ela leu uma música de Ani DiFranco. A mãe do morto caminhou até a frente da multidão. "Obrigada", disse ela, "seu amor está me carregando." Ela fez uma pausa. “Mas, alguém precisa dizer a verdade aqui. Meu filho matou sua esposa. Ele se matou. Ele fez essas escolhas porque estava viciado em metanfetamina. Ele ficou limpo, mas voltou a usar a droga. Ele fez essas escolhas. ”

A morte lutou. Sua foice não era páreo para os movimentos e a intenção feroz do patinador.

Algumas semanas depois, a mulher estava sentada em um auditório escuro de museu. Ela tinha vindo para o Festival de Cinema e Vídeo Nativo Americano do Sudoeste para ver um filme: Marble Gangsta. O filme começou a rolar. Shelby Ray *, uma ativista e roteirista nativa americana de 14 anos, desdobrou-se de seu saco de dormir, enfiou o skate e o taco de beisebol em uma mochila, vestiu uma jaqueta cammie e patinou pela manhã. Ela bateu em um colchão que havia sido colocado na calçada. Quando ela se levantou, uma figura sombria saiu de um beco. Morte sorriu para ela. Ele estava vestido de preto, é o rosto de esqueleto branco resplandecente ao sol da manhã. Shelby pegou seu taco de beisebol e o golpeou. A morte lutou. Sua foice não era páreo para os movimentos e a intenção feroz do patinador. Ela derrubou a Morte.

Quando Shelby foi recuperar seu skate, Death (como a Death costuma fazer) levantou-se sorrindo e avançou sobre ela. Ela saltou em seu skate e decolou. A morte estava em sua bunda. A garota virou a cabeça e jogou algo na direção de seu perseguidor. A morte tropeçou. A câmera fez uma panorâmica das bolinhas de gude brilhando na calçada. A morte desceu. Desta vez para sempre. Shelby patinou pela estrada, ziguezagueando e ziguezagueando, esculpindo a forma da Vida. As luzes voltaram. O público rugiu. A mulher ficou de pé com os outros. Ela considerou que não era pequena coincidência que “carve” fosse um termo para skateboarding. Significa patinar em um longo arco curvo. Essa é a trajetória do artista, do escritor, do ativista obstinado. Essa é a trajetória que whups a morte.

* Shelby Ray continua. Ela é parte integrante da Outta Your Backpack Media, com sede em Flagstaff, Az.


Assista o vídeo: Boat Paddle Butt Whooping!!!!