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A vida não vale nada: Parte 2

A vida não vale nada: Parte 2


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Acabei de dizer a uma prostituta urinando que o México tem coração, Pondero, voltando aos meus amigos. Não tenho certeza de como me sinto sobre isso.

Foto: Jorge Santiago

Vagamos pelo mar para encontrar uma mesa. A música ranchera, com seu lamento super dramático e coordenado de cantores masculinos e o vibrante abandono de trompas, cordas e acordeões, é avassaladora.

Em cima disso, os mariachis circulam explodindo em todas as canções que os clientes solicitarem, criando repentinos bolsões de violão ao vivo e acordeão ao redor da sala. Acrescente a isso as manifestações turbulentas de machismo que constituem a conversa aqui, e é como caminhar por uma onda de barulhos masculinos mexicanos que abafa qualquer um.

Estou vestindo uma jaqueta de camurça sutil, jeans soltos e Converse, em nítido contraste com as minifaldas minúsculas e as camisas meio abertas das outras garotas aqui. Os homens usam a aparência faminta de predadores, e eu estou me sentindo um pouco exposta como uma presa loira aleatória que de alguma forma apareceu. Alguns riem e fazem comentários baixinho quando eu passo, mas por outro lado, ninguém faz nada abertamente. Sentamos e pedimos cervejas sob seus olhares pesados.

De repente, meu amigo Eleutario solta um grito de “Ay ay ay AYYYY!”, Algo como um chamado de peru mexicano que é uma mistura de abandono bêbado, tristeza e repressão desenfreada. É comum na música cantina e parece resumir exatamente o que acontece com a mente masculina nesses arredores. Este grito é secundado por alguns outros amigos e depois engolido por Victoria com limão. Estamos mais em casa agora no clima, deixando nosso abandono ser conhecido.

Mas a qualidade surreal (pelo menos de nossa perspectiva como clientes dos bares de arte com azulejos turquesa bem decorados do centro de Oaxaca) do lugar nos entorpece um pouco. Cartaz pornográfico, olhar masculino intenso, garçons agitados, risada de prostituta e de repente ...

Mariachis!

Eleutario paga quinze pesos por duas canções, e os mariachis se lançam, sem entusiasmo, em Camino a Guanajuanto, um clássico mexicano.

Foto: Jorge Santiago

“La vida no vale nada ... no vale nada la vida ...” vai a música. A vida não vale nada ...

Eles cantam como se já tivessem visto e ouvido tudo antes - os lutadores revolucionários arrebatados pela glória patriótica; os homens que não são bons o suficiente para as mulheres virginais perfeitas que desejam; os heróis valentes, mas excessivamente orgulhosos, mortos em duelos; as prostitutas sem coração e as que partem os corações dos homens; as figuras solitárias e trágicas que dão tudo por amor e perdem.

A música se derrama sobre nós na vazante e no fluxo do aquário, enquanto a prostituta da mesa ao lado se mexe no colo de um homem sorridente com três anéis de ouro. De vez em quando, ela dá olhares furtivos de um lado para o outro e tenta puxar seu jeans mini para baixo para cobrir um pouco mais de sua bunda, mas então, a mão do homem desliza para cima novamente.

Começo a me sentir um pouco enjoado. Jorge está tirando fotos de outra prostituta, que está usando grandes óculos escuros dentro da sala iluminada por lâmpadas fluorescentes, segurando seu salto Cinderela prateado e sorrindo. Eu perguntei a ela como ela conseguiu trabalho aqui e ela deu de ombros e disse: "Eu vim com meus amigos e pedi para fichar. ” Fichar é um verbo que se refere a fichas ou bilhetes. As prostitutas ganham dinheiro com as cervejas que os homens as compram. O preço normal de um Victoria naquela cantina é de 13 pesos; compre para uma prostituta e custa 50 pesos.

De alguma forma, no meio de nossa conversa, a mulher fica com a impressão de que estou interessado nessa possibilidade de trabalho e liga para o garçom dizendo: “Ella quiere fichar!”

"Não não não!" Eu esclareço, meio rindo, meio horrorizada, enquanto vários homens nas mesas próximas viram suas cabeças. “Só estou me perguntando como é para você.”

Ela encolhe os ombros. Encolher os ombros parece ser o comportamento normativo de uma prostituta que trabalha nas cantinas. Eu esqueço, suponho, que este é o trabalho deles e sua vida diária, e eles não estão prestes a começar a contar histórias sobre isso porque uma gringa bêbada quer sentir sua dor. Você quer fichar, ou não? Não? Então vete, saia daqui.

Eu volto para a minha mesa me sentindo um pouco ridícula, mas então penso, ei, esse tipo de humilhação é o que me alimenta bem borracheras (os mexicanos têm um substantivo para descrever festas com o único propósito de se embebedar). As pessoas estão dançando agora, os homens fazendo aqueles arcos e curvas agudas e suaves de salsa com as prostitutas. O barulho parece ter atingido um nível febril, ou talvez eu esteja deixando meu corpo cair em meus sentidos.

Em algum ponto, eu olho em volta para ver todos em um estado um tanto paralelo, balançando ligeiramente para frente e para trás com a música e a cerveja, parecendo um pouco atordoado, ocasionalmente chamando a atenção de outra pessoa e rindo.

“Vamos?” diz meu amigo Fausto, e nós concordamos. Há uma confusão de notas e moedas em pesos para pagar a conta, e então todos se levantam com movimentos desajeitados, empurrando as cadeiras de plástico para o lado e partimos. Abrindo caminho, sou menos notado, os homens perdidos em devaneios da cantina agora, pensando em dinheiro, ou mulheres, ou em nada.

Foto: Fausto Nahum Perez Sanchez

A noite é ao mesmo tempo nova e muito, muito velha. Há crianças brincando na rua e becos que parecem um submundo contendo realidades alternativas que preferiríamos não descobrir. As ruas são muito mais escuras aqui, até que começamos a nos aproximar do centro e os postes lançaram um brilho benevolente nas calçadas mais uma vez. Estamos bêbados. Nós estamos cansados. Na verdade, existem duas opções neste ponto:

Dormir.
Tlayudas.

Claro, optamos pelo segundo. Com preguiça de atravessar a cidade até Los Libres, que tem o agitado tlayuda noturno frequentado por todos os outros borrachos turbulentos, seguimos para o mercado 20 de Noviembre, onde os vendedores de comida trabalham até tarde sob o brilho do sol lâmpadas amarelas. Lá, cuidamos de nossas almas batidas pela cantina com enormes tortilhas crocantes recheadas de carne, queijo e feijão.

Comemos com uma preguiça desleixada e feliz de uma hora da madrugada, espalhados nos estreitos bancos coloridos e iluminados por trás pela barraca de comida. Nossa noite de cantinas chegou ao fim. Estamos suados, cansados, exaustos da floreada efusão de emoções das cantinas.

E mal consigo pensar, enquanto caminhamos silenciosamente pelas ruas vazias em direção a casa, sobre de onde vem a cantina, e o que significa, e para onde está indo. Essas perguntas serão para amanhã.


Assista o vídeo: ASSIM ELEA VAI SE APAIXONAR #parte2


Comentários:

  1. Treoweman

    Obrigado pela dica, como posso agradecer?

  2. Lorencz

    Gonivo

  3. Nikolkree

    Desculpe, eu removi esta mensagem

  4. Torrans

    Desculpe por interferir... Estou com uma situação parecida. Você pode discutir. Escreva aqui ou em PM.



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