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Coloma é o rio e o rio é Coloma

Coloma é o rio e o rio é Coloma


Hannah Smith relata um estranho visitante do Dia de Ação de Graças em sua casa às margens do rio.

A PORTA TRASEIRA se abriu e lá estava um homem, recém-saído do rio abaixo de nossa casa. Ele era pelo menos trinta centímetros mais alto do que qualquer pessoa na casa, tinha cabelos grisalhos caindo em volta do rosto em dreads e usava flanela xadrez. Uma lenda viva de Coloma, ele era conhecido por acrobacias como essa. Morando sozinho em uma casa sem aquecimento e sem carro, ele caminhou dois quilômetros até o rio, tirou as roupas, colocou-as em uma bolsa à prova d'água e nadou pelas corredeiras para chegar ao nosso lado. Seus calcanhares esmagaram musgo macio, buckeyes apodrecendo e folhas douradas enquanto ele caminhava até nossa casa escondida entre os carvalhos. Minha tia Mimi, ao vê-lo na porta, todo molhado e grisalho, imediatamente o convidou a entrar.

"Como você chegou aqui? Porque voce esta molhado Você deve estar morrendo de fome. É melhor você se mexer rápido, porque todos aqui sabem comer. Gostaria de uma cerveja?" Ela enxameava como uma abelha, tentando entendê-lo. Meu pai se lançou para salvá-lo e deu-lhe um tapinha nas costas.

“Jimbo, bem-vindo. Você saiu vivo! Como estava a água hoje? ” Jimbo respondeu tão baixinho que mal pude ouvi-lo de meu poleiro no balcão, onde purê de batata amanteigado e salada com tomate de nossa horta eram servidos por minhas tias, enquanto seus maridos falavam seriamente sobre o estado do peru.

Eu tinha ouvido histórias e visto fotos quando era criança, mas não tinha certeza de que ele existia.

“Obrigado por me receber, Austin. Já faz muito tempo, cara. O rio estava frio, cara. Muito frio. Mas foi ótimo, realmente foi, ”ele disse enquanto esboçava um sorriso largo e sujo.

Quase pude vê-los como costumavam ser, morando em barracas nas margens do rio Coloma. Meu pai, o jovem punk, e Jimbo, o guia do rio que todos queriam ser. Todo verão, os botecos de água da pequena cidade ficam cheios de homens e mulheres magros e bronzeados na casa dos 20 anos, ganhando a vida remando turistas no American River. Jimbo e meu pai foram alguns dos primeiros a fazer isso.

Agora meu pai é um professor de matemática e ciências que cuida da família e anda de caiaque rio abaixo quando tem dias de folga no verão. Jimbo ainda pode ser visto nesses bebedouros, com os jovens guias de jangadas que o veem como um deus excêntrico. Para mim, Jimbo era um personagem de contos de fadas. Eu tinha ouvido histórias e visto fotos quando era criança, mas não tinha certeza de que ele existia. Enquanto os observava conversando, era óbvio que os dois homens estavam felizes, mas o mais feliz quando falavam sobre o rio.

Pouco depois de sua chegada, Jimbo ficou sozinho, bebendo sua cerveja periodicamente e olhando para todos, um tanto satisfeito. Eu considerei por um segundo ir até ele e começar uma conversa, mas seu comportamento silencioso me intimidou. Passei um pouco de brie em um biscoito e quando olhei para cima, Jimbo estava do lado de fora, no convés, olhando para o rio.


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