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Como seria minha viagem RTW

Como seria minha viagem RTW


Daniel Kolitz prevê sua volta ao mundo.

EM LONDRES, eu me encontraria com um grupo de jovens escritores e intelectuais liderados por um homem mais velho chamado Max, que, depois de lançar um livro de contos tepidamente recebido no início dos anos 70, havia se libertado do mundo podre da publicação e da academia , escolhendo em vez disso escrever e depois destruir sistematicamente romances de séculos de duração para seu próprio divertimento.

Eu me mudaria para seu apartamento, e ele me daria um sermão sobre os russos e os gregos e, se ele tivesse bebido, os benefícios desconhecidos da impotência e da insolvência financeira. Nós dois nos apaixonaríamos por uma jovem revolucionária chamada Mara, por quem e por cujo afeto empreenderíamos uma variedade de campanhas de guerrilha: atrasávamos o Big Ben em três minutos, colocávamos cabeças de pênis rosadas no cabeças de modelos de biquíni em anúncios de metrô, incendiamos gente rica, quebramos a janela de um carro, desencadeando um motim de seis dias e colocando Max e eu na prisão.

Na prisão, Max diria "Eu sou um homem velho, Daniel", e eu diria "isso é verdade!" e ele dizia: "olhe para mim. Causando confusão, e para quê? O amor de uma mulher a quem eu só poderia trazer longas noites dela dizendo 'eu não te excito?' E 'não precisa chorar, isso acontece com muitos caras?' ”E eu diria,“ pelo menos você tem sua arte! ” e ele dizia, “mas tudo que eu sempre quis era fama,” e desabava contra as grades, morto.

Mara e eu ficávamos de mãos dadas no funeral e eu sussurrava em seu ouvido: "Vamos embora daqui. Eu te amo."

Mara e eu ficávamos de mãos dadas no funeral e eu sussurrava em seu ouvido: "Vamos embora daqui. Eu te amo." E ela sussurrava em meu ouvido: "Você não me ama. Você nem me conhece. Você está projetando todas essas ilusões patéticas sobre romance e sofisticação em mim, e por quê? Porque eu sou bonita? Não sou suscetível ao seu tipo particular de narcisismo pseudo-intelectual disfarçado de autodepreciação ", exceto que Mara não é muito boa em sussurrar para que todos no funeral a ouçam e comecem a agitar condescendentemente seus dedos indicadores para mim, o que Disseram-me que as pessoas são envergonhadas publicamente na Grã-Bretanha.

Depois de descobrir que Max deixou todo o seu dinheiro para mim, eu colocaria aqueles $ 16 em um vôo para a Itália. Sentado na minúscula zona “Proibido fumar” do avião, folheava um jornal italiano, porque conheço três palavras em italiano: “sim”, “não” e uma palavra composta que se traduz aproximadamente como “televisionado a três com dois homens e uma mulher. ”

Com certeza, Silvio Berlusconi estaria escalando para tal show nos classificados, e poucas horas depois de chegar à Itália, eu estaria aplicando a pomada pré-coito nas muitas lesões feias na coxa de Giancarlo. "Você já fez algo assim antes?" Giancarlo dizia com um sotaque italiano hilário, e eu ria por um tempo com seu sotaque antes de dizer: "Não, não tenho, meu bom homem!"

Depois, enquanto estávamos deitados enlaçados em nosso grande colchão de pelúcia, com as luzes do estúdio brilhando fortemente em nossos corpos nus, o alegre anfitrião se aproximava de nós e perguntava a Francesca: “Então: Quem! É! O vencedor!" e Francesca dizia, "preciso responder!" e então dois guarda-costas incrivelmente bem vestidos me levantavam e me colocavam, nua, perto do Vaticano.

Em uma livraria próxima, notei um romance de Max, compilado e editado por Mara, na seção de bestsellers - ele morreu antes de poder destruí-lo. No verso, eu li as palavras "história de um jovem turista americano delirante e com cheiro desagradável" antes que outro guarda-costas suavemente vestido me algemasse por nudez pública e me jogasse na principal prisão italiana para crimes contra nudez. (92% dos crimes na Itália estão relacionados à nudez pública; o resto são assassinatos por mímica.)

Lá, ainda nu, encontraria Leon, um expatriado francês também nu que, quando vestido, se vestia no estilo das bandas punk CBGB do final dos anos 70 em homenagem aos músicos que ele idolatrava e imitava como vocalista do 'The Ramones franceses. ”Seríamos vestidos com o uniforme padrão da prisão francesa (camisas de botão Armani e também calças costuradas à mão pelo famoso designer italiano Roberto Capucci) e, eventualmente, seríamos libertados.

Leon saberia um punhado de expressões americanas, e ele as combinaria com uma série de movimentos elaborados de mão e sobrancelha para me convencer a ir para a França com ele, para dirigir a turnê dos Ramones franceses.

Em um quarto de hotel bem equipado, seis horas após o primeiro show esgotado dos Ramones franceses em Lyon, os olhos e as veias de Leon incharam enquanto ele desenhava uma narrativa selvagem alimentada por anfetaminas ligando sua falecida avó prostituta a Allen Ginsberg, o Civil Movimento pelos direitos, uma história anedótica da produção de maionese e a rotação contínua da terra. (Anteriormente, Leon teria contratado uma espécie de ex-bibliotecária octogenária como tradutora; ela teria que me dizer coisas como "herpes é um mito! Se herpes fosse real, garanto a você, eu teria herpes!")

Leon pressionava seu rosto contra o meu e dizia algo em francês e então o tradutor, que estava alternando entre pijama de tricô para sua neta bebê e cochilando, dizia: "Desculpe, o quê?" e Leon pressionava novamente seu rosto contra o meu e se repetia e então o tradutor dizia “oh - ele disse 'você está tentando morrer esta noite, filho da puta?'” e eu fazia uma série de gestos rápidos com as mãos para sugerir “não , Com certeza não estou tentando morrer esta noite! ” Leon então pularia pela janela e cairia em um compactador de lixo francês.

“Vovó vadia e seu amante pretensioso e frágil implicado no assassinato do frontman dos Ramones franceses!” os notoriamente maliciosos tablóides franceses reclamariam no dia seguinte. Mas a essa altura eu já teria ido - de volta à América, para uma pequena pausa.


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