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Sábado à noite no metrô de Londres

Sábado à noite no metrô de Londres


Notas do metrô de Londres.

“FODA-SE A GAP!” berra uma voz arrastada e rouca em resposta à instrução de segurança. O riso que se segue é o tipo que uma pessoa sóbria pode reservar para, digamos, a coisa mais engraçada que já ouviu na vida. Mas, para o último tubo em uma noite de sábado, é pouco mais do que um reconhecimento de que palavras foram proferidas, um último grito antes de o corpo se vingar na manhã seguinte.

* * *

Há lugares disponíveis, mas um menino e uma menina optam por ficar cara a cara nas portas e se deixarem ser jogados pelo balanço do trem. Ela tagarela sobre a tempestade de neve iminente. O trem diminui a velocidade e seus olhos fecham quando ele a abraça em despedida. Após um momento de hesitação, ele desce do trem.

As portas permanecem abertas. Os olhos da garota vagam para um pôster de Poemas no Metrô. Suas pupilas se contraem para a esquerda e para a direita enquanto ela lê. Quando as portas apitam para sinalizar que estão prestes a fechar, o menino reaparece. Como Indiana Jones arriscando sua vida por um chapéu, ele corre para a porta, se inclina, a beija e vai embora. Ele a deixa atordoada atrás das portas que se fecham. Algumas pessoas ficam boquiabertas. O trem pára e eles fingem não esperar pelo veredicto. Eles são carregados de reservas inglesas para admitir sua empolgação no Tube Theatre.

Na próxima parada, ela sorri.

Na outra extremidade da carruagem estão dois jovens turistas. Eles falam um espanhol rápido. Eles têm olhos e pele escuros e compartilham um guia Lonely Planet de “Londres”.

Um rapaz de quase 30 anos embarca em Kentish Town. Suas calças são tão largas que ele poderia enfiar um anão em cada perna. Meias brancas agarram seus tornozelos por cima dos tênis Adidas cansados. Seu boné de beisebol enorme mal toca sua cabeça e fica em um ângulo hilário.

Ele opta por não ocupar nenhum dos assentos livres e torres sobre as pessoas sentadas, ficando mais perto do que as boas maneiras permitem. Sem nenhuma razão clara, sua expressão escurece; ele range os dentes e começa a bufar. Em uma explosão repentina de raiva inarticulada, ele se vira para os turistas e tosse uma bile xenofóbica. "O que diabos você está fazendo aqui? Você não fala minha língua, então ge 'aaht minha cun-árvore! "

A carruagem está em silêncio. Queixo caído. Os olhos são desviados. Um dos turistas revira os olhos. O outro franze a testa, confuso.

    “Que pedo con él?” (Qual o problema com ele?)
    “Es que no tiene cabeza.” (Ele não tem cérebro.)

O jovem abre caminho até as portas. Ele falca e cospe palavrões. Os passageiros coram, tossem, balançam a cabeça e lançam olhares de desculpas aos turistas. Os homens ignoram o incidente e discutem qual deve ser a diferença entre Camden Town e Camden Road.

* * *

“Você está mentindo”, sibila uma garota gótica enquanto embarca. Com sua pilha de dreadlocks, corpo magro e sapatos de plataforma gigantes, ela se assemelha a um desenho animado japonês.

"Eu não estou. Eu não sou, ”o homem responde inexpressivamente, descansando uma lata de cerveja em jeans imundos e um casaco velho e surrado. Ele é mais velho do que ela, mas parece estar emocionalmente abrindo caminho pela puberdade.

“Pare de mentir,” ela repete. Ela se encolhe no assento mais próximo, cruza as pernas e fixa o olhar no chão. Ele suspira e afunda no assento ao lado dela, olhando fixamente para a frente. Ela embala a cabeça e fica o mais longe possível dele que consegue torcer. Um silêncio passa. As paradas vêm e vão. A pausa é tão longa que muitos passageiros param de escutar.

Finalmente, ele fala: “Eu tenho uma namorada”. Ela desce do trem sem palavras ou olhares.

* * *

O metrô de Londres fecha às 12h30. Os últimos tubérculos cautelosos passam logo após a meia-noite. Eles são os que estão na moda o suficiente para sair para beber no centro de Londres, mas não arriscam o horror do ônibus noturno.

Um jovem casal está sentado, brilhando com a neve derretida. O sotaque de Hugh Grant do namorado é potes com seu glugging de uma garrafa de vinho tinto barato. Seus dentes e língua estão manchados. Suas pálpebras estão bêbadas.

    “Você não deve beber no metrô. Não é mais permitido. ”
    "Foda-se o prefeito!"
    "Você é um chav. E você é elegante. Isso é pior. ”

Ela deixa marinar e então começa a falar: “Ele entra no metrô às vezes, você sabe! O prefeito. Em seus passeios "eu sou um de vocês". Espero que ele entre e te chame de oik. ”

Enquanto eles descem, brigando, na London Bridge, uma nuvem espessa de bebida sobe, com um grupo de homens em seus primeiros 30 anos em algum lugar dentro dela. Eles se perguntam: "Wazzuuuuuup?" Ninguém responde muito pensativamente.

A equipe do Underground aumentou o volume dos anúncios pré-gravados. Cuidados de saúde e segurança abalam os alto-falantes antiquados.

"Cuidado com o vão."


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