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Desconstruindo a linguagem da viagem

Desconstruindo a linguagem da viagem


Kristine Fuangtharnthip vai até o âmago da língua e da cultura de viagens.

VI pela primeira vez as palavras em um albergue na Espanha. Le persone non fanno i viaggi, are in viaggi che fanno le persone. No resto da viagem e nos anos seguintes, tive a impressão de que era algum antigo provérbio italiano. Mais tarde, descobri que foi tirado do livro de John Steinbeck Viaja com Charley:

No início deste disco tentei explorar a natureza das viagens, como são coisas em si mesmas, cada uma individual e não duas iguais. Especulei com certo espanto sobre a força da individualidade das viagens e parei no postulado de que as pessoas não fazem viagens - viagens levam pessoas.

A escolha de palavras de Steinbeck retrata a jornada como soberana, substituindo a vontade do viajante e arrastando-o para o passeio. A tradução, entretanto, tem implicações de habilidade. Usa tarifa, o verbo italiano para "fazer" ou "fazer". Nesse caso, a jornada molda o viajante, esculpindo-o em uma versão mais nova de si mesmo.

Desde que comecei a estudar minha primeira língua estrangeira, há sete anos, nunca parei para pensar na distinção entre “fazer” uma viagem em uma língua românica e “fazer” uma viagem em inglês. (Entre outros, disseram-me que o alemão também usa o verbo para "fazer" nesta frase, enquanto o dinamarquês usa o equivalente a "tomar".)

Aceitei que os falantes de francês “fizessem” viagens, assim como aceitei que “escovassem os dentes” e dissessem o ano de 1999 como “mil novecentos e quatro vinte dez nove”. Vindo de uma língua em que “inflamável” e “inflamável” são sinônimos, e em que “clivado” pode significar cortado ou grudado, nunca estive em posição de questionar idiossincrasias linguísticas.

Mas agora que percebi, não consigo parar de pensar nisso. Estou fascinado com a ideia de que a linguagem de uma pessoa pode predispô-la a conceituar a viagem de uma maneira particular. (De forma mais geral, a ideia de que as características de nossa língua nativa moldam ou pelo menos influenciam nossa visão de mundo é conhecida como relatividade lingüística ou a hipótese Sapir-Whorf.)

Isso significa que em algum lugar do mundo, uma garota não diferente de mim é fazer sua viagem neste exato segundo, forjando-a com cada passo, cada conversa e cada outra escolha que ela faz. Eu imagino sua mente costurando essas novas memórias - o som e o cheiro de roti canai, a lua cheia brilhando em uma cidade estranha, o crepitar da estática de seu último telefonema para casa - e então costurando essas experiências em seu próprio ser. Como a areia no deserto, essa existência é ao mesmo tempo granular e completa.

Não tenho certeza de que qualquer frase em inglês englobe essa ideia de criação. Há ocasiões em que usamos a frase “fazer uma viagem” (como em “tenho que ir ao banco”), mas trata mais da necessidade - de ter que fazer alguma coisa - do que da construção. “Fazer uma viagem” convoca uma visão de viagens totalmente formadas, ociosas e estagnadas em uma prateleira.

Falamos em viajar como falamos em apreender algo do mundo.

Isso sugere que eles são indistinguíveis um do outro. Isso implica, por exemplo, que minha jornada solo pela Suíça foi idêntica à viagem de meus pais para lá na década de 1980, e eu duvido que alguém diria que foi. Em vez da criação, temos posse. Falamos em viajar como falamos em apreender algo do mundo.

Devo admitir que estou perseguindo a posse. Eu nunca superei a fé infantil de que Nós somos todos diferentes; Ainda sucumbi a essa pretensão de singularidade. Desejo uma espécie de conquista sobre as viagens que fiz.

Quero carregá-los comigo, torná-los parte de mim para que me diferenciem de outras pessoas. Eu gostaria de ter a visão de campos de girassol em Sevilha; possuir a umidade sufocante de Bangkok; para reivindicar o frio pré-amanhecer do Outback para mim, embora eu saiba que inúmeros outros também poderiam reivindicá-lo, talvez com mais razão. Eu os quero porque dão crédito à ilusão de que há algo especial em minha combinação distinta de experiências. Sem eles, eu poderia muito bem nunca ter saído de casa.

Não me entenda mal. Eu sei que minha conquista mental não importa, e que ninguém está tentando tirar essas coisas de mim. Estou ciente de que querer possuir o nascer do sol em Uluru, acomodando-o entre a lembrança de um digestivo matinal e a subsequente soneca pós-café da manhã, nunca afetará o nascer e o pôr do sol todos os dias a partir de agora até o fim dos tempos.

A questão é que cheguei a essa discussão por causa de uma palavra simples: leva. É notável que um único verbo pode conectar fazer uma viagem com conceitos tão díspares como tirar um cochilo, tirar crédito, participar e tirar doce de um bebê, assim como em francês, faire un voyage (fazendo uma viagem) está conectado a faire ses valises (fazendo malas), faire le lit (arrumando a cama), e se faire des amis (fazendo amigos).

As teias que tecemos, mesmo quando livres da consciência, são guiadas pelas construções linguísticas de nossas mentes e culturas. Podemos mudar a maneira como conectamos viagens, viagens e realizações? Faria alguma diferença se o fizéssemos?

O romântico em mim diz sim, ou pelo menos quer pensar assim. Não quero fazer viagens, até porque, como Steinbeck avisa, não quero que uma viagem me leve. Quero fazer viagens; Eu quero construí-los. Quero fazer escolhas que afetem sua riqueza. Só posso esperar que o falso provérbio seja verdadeiro e que, por sua vez, minhas viagens me moldem uma versão melhor, mais corajosa e mais sábia de mim mesma.


Assista o vídeo: A porta está fechada, ninguém sai! Luís Franco-Bastos. TEDxLisboa