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Bêbado em Paris sem mapa

Bêbado em Paris sem mapa


Kyra Bramble aprende algumas lições sobre viagens em meio a uma névoa de haxixe e vodca.

CONTAGEM DE OVELHAS NÃO ESTAVA FUNCIONANDO, então mudei para garrafas de cerveja, mas isso só me deixou doente. Cordeirinhos e garrafas de bebida giraram em minha cabeça. Eu me reposicionei pela centésima vez, encontrei a maneira perfeita de espremer meu moletom em um travesseiro improvisado e estiquei minhas pernas para levantar meus pés. Ele ainda não fez nada para ajudar a jornada miserável em que eu estava; o trem noturno de Amsterdã a Paris com três de meus melhores amigos.

Infelizmente, não estávamos mais bêbados; estávamos cansados, irritáveis ​​e um na garganta do outro, ou nós estavam até que todos, exceto eu, adormecessem. Não conseguíamos parar de beber. Por quê? Eu soube a resposta assim que me fiz a pergunta. Tínhamos 18 anos, estávamos na Europa e não precisávamos mentir, trapacear e roubar para ficar tão bêbados quanto desejávamos.

Nossa última semana foi passada em um albergue sujo e apertado no Red Light District de Amsterdã rindo sobre as prostitutas no beco atrás de nós, fumando um cigarro atrás do outro em nossos beliches enquanto passava uma garrafa de vodca por aí. Engraçado pensar que viemos até aqui para fazer exatamente o que fazíamos em casa. Sem as prostitutas, é claro.

De alguma forma, finalmente cochilei, e então acordei com o sol lá fora, a boca de algodão rançosa e Paris. Depois que partimos do trem, percebemos que nunca nos ocorreu em Amsterdã pedir informações sobre como chegar ao hotel. Ou um guia. Ou um mapa. Isso é o que ganhamos por passar a semana chapados e bêbados. Acho que a experiência mais cultural que embarcamos foi o tour pela fábrica da Heineken.

Mapless e a três horas do hotel

“Pardon, où est…” Eu perguntei várias vezes enquanto apontava para o pedaço de papel em minha mão que tinha o nome e endereço do nosso hotel. Ninguém sabia onde estava, mas pelo menos entendiam meu francês desajeitado. Finalmente, alguém nos disse que nosso hotel parisiense não era, na verdade, em Paris, mas em uma pequena cidade a duas horas de distância. O último trem naquela direção partiria em cinco minutos. “Cinq minutos? Todos corram! ”

Nós corremos imprudentemente pela estação de trem e pulamos em nosso trem com segundos de sobra. Depois de mais uma hora e meia de viagem, partimos para uma estação deserta, onde descobrimos que o hotel ficava a uma hora de caminhada e tínhamos perdido o último ônibus. Estávamos viajando desde a noite anterior. Não tínhamos comido uma refeição de verdade o dia todo. Ainda estávamos de ressaca. Não tínhamos tomado café. Não tínhamos maconha. Ninguém falava inglês. Porra.

Sentamos para fumar e fazer beicinho quando alguns meninos lixo europeus com acne ao nosso redor ofereceram uma carona em um inglês ruim. Olhamos para eles, olhamos um para o outro, olhamos nossas malas, acenamos com a cabeça simultaneamente e finalmente chegamos ao maldito hotel.

"J’ai un réservation a trois nuit." Eu vinha praticando essa frase durante toda a viagem de trem. A recepcionista me encarou. "Perdão?" Eu me repeti. "J’ai un réservation a trois nuit." Ela o olhou fixamente. Por fim, ela disse em inglês: “Você tem uma reserva?” Naquele momento, percebi que estava começando a odiar a França.

Minha primeira impressão de Paris no verão foi o cheiro inconfundível de urina velha cozida no asfalto quente.

Na manhã seguinte, depois da refeição, do banho e do sono em camas de verdade, estávamos de humor muito melhor e prontos para Paris. Quando finalmente chegou a hora de vir acima do solo e ver a famosa cidade pela primeira vez, respirei fundo em antecipação e me preparei para ficar maravilhado. Eu fui. Minha primeira impressão de Paris no verão foi o cheiro inconfundível de urina velha cozida no asfalto quente. Mas não importa.

"Veja! Veja! Veja!" disse um dos meus amigos e apontou para a Torre Eiffel ao longe. Começamos a trabalhar nosso caminho nessa direção. Depois de algumas curvas erradas, ele apareceu diante de nossos olhos. Ficamos muito orgulhosos de nós mesmos por tê-lo encontrado sem um mapa e posado para as fotos turísticas obrigatórias.

Decidimos que a Torre Eiffel estava ridiculamente cara para entrar e, em vez disso, decidimos gastar nosso dinheiro bebendo. Um monsieur aleatório na rua nos deu uma estação de metrô onde poderia haver um bar barato. Era tudo o que tínhamos para continuar, então voltamos aos túneis parisienses. Descemos no que pensamos ser a parada certa. “Como foi chamado novamente? Rue-de-something-eau? " Ao chegar ao nível da rua, avistei uma placa oferecendo bebidas especiais para vodka, nossa favorita.

Jacques e Jean-Claude eram nossos bartenders franceses sensuais da vida real e nos divertíamos sorrindo timidamente para eles. Quando eles estendiam os especiais de happy hour a noite toda para nós, alternávamos entre flertar descaradamente, praticar soprar anéis de fumaça e ceder a ataques de riso. Durante um desses ataques, percebi exatamente por que essas meninas e eu éramos amigas e companheiras de viagem, e que era mais do que o fato de termos crescido todas juntas.

Tínhamos riscado tantos primeiros que não havia como contá-los todos. Tínhamos nos visto com os joelhos esfolados por cair do balanço aos oito anos, lágrimas nos olhos por causa dos bailes da escola que deram errado aos 12 e vômito no cabelo por causa do rum barato aos 16 anos. Nos conhecíamos antes de ter seios. Nós nos conhecíamos quando a vida era mais simples. Nós nos conhecíamos quando éramos virgens.

Perdendo o último ônibus

Mas não mais. Agora éramos maduros e mundanos. Estávamos em outro continente e a vida era uma festa. Éramos jovens e invencíveis. Estávamos bêbados e barulhentos. Nossos bartenders não pareciam se importar. Não poderíamos fazer nada errado; nada como ter 18 anos, ser loira e estrangeira como desculpa para quebrar as regras até que elas quebrassem.

Levantamos nossos copos e comemoramos por estar fora da escola e tomamos uma dose. Estávamos em Paris. Tiro! Jean-Claude deixou uma garrafa cheia de vodka sobre a mesa. Tiro! Sem pais. Tiro! Amsterdã foi incrível. Tiro! Nosso hotel era uma merda. Tiro!

"Merda. Nosso hotel." Um dos meus amigos nos trouxe de volta à realidade. Havíamos perdido a noção do tempo e agora tínhamos perdido o último ônibus de Paris e de volta ao hotel. Tiramos outra foto, mas esta não foi uma comemoração. O que mais havia para fazer? Agora tínhamos uma nova missão; precisávamos de um lugar para ficar esta noite nesta cidade estrangeira. Os bartenders eram fofos e simpáticos ... agora não estávamos mais flertando para nos divertir, estávamos flertando com intenção.

Logo o bar foi fechado e todos nós descemos as escadas para um lounge subterrâneo e os caras pegaram um pouco de haxixe afegão. Eles o enrolaram no estilo europeu, pegaram uma pequena bola de gosma preta pegajosa, aqueceram com as mãos e enrolaram lentamente em uma longa tira que foi colocada dentro de um rolo de papel com folhas soltas de tabaco e habilmente torcido em um cone levemente junta moldada. Passou por nosso círculo algumas vezes e todos nós nos unimos por meio da linguagem universal da tosse.

Em algum momento, tarde da noite, começamos a desaparecer. Os barmen nos ofereceram um quarto vazio de € 100 na pousada acima do bar. Nós apenas tínhamos que ficar em silêncio e sair por volta das dez da manhã seguinte. Aceitamos os dois termos, embora a essa altura eles pudessem nos dar quaisquer condições além da prostituição ou de parar de fumar, e nós teríamos concordado.

Eu desmaiei em um sono feliz estimulado pelo álcool até que os raios de sol brilharam através de nossas portas francesas abertas e pousaram no meu rosto. Eu fui o primeiro a se levantar. Fui na ponta dos pés até o banheiro no canto do quarto, onde tentei escovar os dentes com papel higiênico e consertar a bagunça em que meu cabelo havia se tornado, e então caminhei suavemente de volta para o outro lado do quarto e para fora para uma pequena varanda.

Acendi um cigarro e inclinei-me o mais que pude sobre a grade para ver o dia começar do segundo andar. O sol estava suave, mas forte e a rua abaixo de mim irradiava sob ele. Só havia cinco cafés neste quarteirão, cada um com mesas ao ar livre e já parcialmente lotados de pessoas sentadas, lendo e conversando.

Deve ter borrifado na noite anterior. O chão cintilava e os cheiros de chuva e pastéis recém-assados ​​misturavam-se à fumaça do meu cigarro. Eu inalei profundamente e sorri. É assim que pensei que o cheiro de Paris.

E então algo dentro de mim clicou. Eu finalmente entendi. Eu entendi viajar.

E então algo dentro de mim clicou. Eu entendi viajar. Eu entendi porque as pessoas vendiam seus pertences, empacotavam e desistiam de ter uma vida “normal” para ver o mundo. Nesse momento, senti tudo o que esperava sentir aqui. Eu amei a França!

Apreciei a cultura da cidade, a elegância dos ascetas, a altivez do povo, a beleza de como todos se fundiam. Eu vi porque esta cidade era tão cobiçada. Percebi que não havia como eu encontrar essa sensação na Torre Eiffel ou no Louvre.

Eu não sabia ainda, mas tinha acabado de começar a descobrir três lições importantes sobre viagens. A primeira é que, na maioria das vezes, tudo tem uma maneira de se resolver contra probabilidades impossíveis. A segunda é que as experiências mais dolorosas geram as melhores histórias. A terceira é que os momentos mais mágicos da viagem acontecem não nos movimentos ou nos destinos turísticos, mas entre eles na imobilidade. Ah, e a maneira mais fácil de aprender uma língua estrangeira é ficar bêbado com os locais.

Logo as outras garotas acordaram também e nós escapamos do hotel para o mundo exterior brilhante para começar a navegar nosso caminho para fora da cidade. Assim que voltamos para o metrô e senti o cheiro daquela urina pútrida novamente, vomitei em uma lata de lixo e mais uma vez declarei meu ódio por Paris. Meus amigos seguraram meu cabelo para mim, me ofereceram água e zombaram de mim durante todo o caminho de volta ao hotel.

Paris: amour ou la haine? O cheiro de chuva fresca ou urina velha? É sempre um extremo ou outro sempre que olho para trás. Amar ou odiar. Nunca nada no meio; como os dois lados do mesmo mapa que ficarão para sempre conectados em minha mente, mas nunca poderão ser vistos simultaneamente.


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