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Eu caço a lua

Eu caço a lua


O BUFFALO PARK TRAIL se curva em um 8 através de um prado abaixo dos picos de San Francisco perto de Flagstaff, Arizona. Em um maio chuvoso, peepers da primavera cantam de um pequeno pântano efêmero. Em um verão generoso de monções, a Prímula da Noite e os Lírios Sego repousam na grama alta como estrelas caídas. Em outubro, as gramíneas se tornaram ouro e prata; a noite é o coração de uma turmalina. Não importa a estação do ano, a lua traça o tempo no vasto céu do norte do Arizona.

Eu caço a lua.

Eu rastreio o arco lunar. Observo as nuvens da monção e as trilhas de jato que vagueiam pela pedra brilhante. Eu persigo o metamorfo distante em busca de conforto, beleza, medicina e para a lembrança da natureza de minha própria existência.

Certa vez, quando eu era um pioneiro neste deserto alto, carregando o tique do tempo da cidade em mim, caminhei pelo Parque Buffalo ao pôr do sol. Eu levantei meus braços para estandartes de ouro vermelho e roxo. Eu disse: “Obrigado por este dia”. A luz parecia alquimizar para sempre. Quando apenas uma faixa verde-claro se estendia no horizonte, virei e segui a curva leste de volta ao início da trilha.

Fui interrompido por uma visão impossível. A borda do que parecia ser um enorme holofote queimava logo acima da encosta inferior do Monte Elden. Eu fiquei paralisado. E, enquanto eu imaginava um acidente de avião ou um visitante celestial de sabe-se lá onde, a lua cheia erguia-se constantemente acima da montanha escura. Eu sabia que estava sendo mantido em um grande abrigo.

Anos mais tarde, eu observaria o pôr da lua no deserto de meu saco de dormir em uma playa Mohave e entenderia que era a terra abaixo de mim que caía em direção a esse esplendor, e para longe. Mas então, na trilha em Buffalo Park, eu era novo há seis meses no Arizona. Eu era uma mulher que sabia pouco sobre os ciclos lunares e menos sobre os dela. Eu tinha 45 anos.

Agora tenho 72 anos. A floresta entre o Buffalo Park e a montanha está repleta de casas enormes. Existem agora mais de 65.000 de nós vivendo em Flagstaff. Eu sou um deles e não sou mais uma mulher que acredita ser uma pioneira.

Eu sou um colono. Eu já caminhei pelo Buffalo Park mais de 7.000 vezes. Eu caminhei através das estações: nuvens de monção correndo para o início da trilha; empurrando em ventos ferozes de novembro; movendo-se silenciosamente em direção a um falcão de cauda vermelha dançando na carcaça de um coelho; indo aterrorizado e alegre para o brilho de um relâmpago em uma tempestade de neve.

Milagres não podem se repetir. Esse é o conhecimento do colono.

Uma vez por mês, durante 288 meses, caminhei ao pôr-do-sol da Lua Cheia. Nunca mais me encontrei gloriosamente paralisado por uma luz misteriosa subindo da montanha. Milagres não podem se repetir. Esse é o conhecimento do colono. É o presente indesejado para alguém que deseja envelhecer.

Nunca mais serei o inocente de 27 anos atrás. O Ocidente nunca mais será o eco de uma fronteira daquela noite milagrosa. E ainda estou preso em uma grande oração. Adorar neste Novo Oeste é orar com um rosário amarrado com buracos negros. As lacunas escorrem pelos nossos dedos.

Onde um pântano já brilhou, há poeira. Onde um cânion de caqui se curvava, há um campo de golfe. Onde a madeira de ferro teceu suas folhas brilhantes, há um mar interior de telhados vermelhos.

Tocamos as contas e não sentimos nada. Ainda assim, nós olhamos com firmeza. Ser uma mulher idosa dando testemunho no Novo Oeste nos últimos 28 anos é olhar no espelho. Beleza. Atrito. Intemperismo e cicatrizes. Não há milagre que pare o que está acontecendo.

E, no entanto, ainda é possível para uma velha se levar a uma pequena ponderosa em Buffalo Park. Ela e o vento oeste estão caminhando na direção da esperança da lua. O céu é azul-celeste vazio. "Onde você está?" ela pergunta.

Ela espera sua presa radiante. Ela se acomoda nas agulhas de pinheiro no lado leste da árvore jovem. O sol se põe atrás dela. Ela estende os braços e vê a sombra de uma árvore com braços. A sombra encolhe e desaparece. Ela pressiona as mãos na terra escura.

Quando ela olha para cima, ela vê a lua flutuando acima de uma nuvem de fumaça de fogão a lenha. Ela sabe que nunca mais verá apenas a sombra de uma árvore com braços ou uma luz prateada surfando em uma névoa violeta. “Obrigada”, ela diz. Ela se levanta e começa a longa caminhada para casa.


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