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Um estilo livre ao sair do Zimbábue

Um estilo livre ao sair do Zimbábue


Apenas alguns dias após pousar no Nepal, Dikson relembra a terapia de basslines e a comunidade em sua cidade natal no Zimbábue.

É QUINTA-FEIRA DE MANHÃ e estou tendo uma aula de música em Katmandu, no Nepal. Ontem à noite eu estava em um avião assistindo o crepúsculo se estabelecer no Himalaia, uma nuvem solitária pulsando um raio dentro de si mesma como um coração elétrico. 2 dias atrás eu estava em Harare, Zimbábue, meu país de nascimento, despedindo-me de amigos e familiares. Eu penso nos últimos 10 dias enquanto inalo esta nova cidade, seus fumos e fragrâncias igualmente potentes.

Em Harare, eu trabalhava para a Magamba Cultural Activist Network como um dos organizadores do Festival Shoko, um brinde transbordante à cultura e à arte urbana. Suas paredes secaram o arco-íris de graffiti das ruas, MCs e poetas escreveram o roteiro e os músicos criaram uma faixa para a cidade se mudar. Você sabe que está organizando um festival quando se sente como um insone e cada nota alta em uma música ou vidro tilintando soa como a introdução de sua música tema Nokia.

Minha mente voa de volta sobre o Oceano Índico até domingo, o último dia do festival. Tinha sido uma semana de movimento constante e muitas noites tarde. O evento final seria realizado no município de Glen Norah, nos arredores do centro da cidade de Harare. Meu irmão (um dos fundadores do festival) e eu saímos de carro no calor do meio-dia; O verão havia anunciado sua recepção de mãos pegajosas algumas semanas antes. Com o braço estendido para o vento, pensei em como seriam os próximos meses em um país do qual não sabia quase nada.

É um sentimento familiar para mim, vindo do Zimbábue e sendo desarraigado quando era um jovem adolescente e replantado nos solos não tão acolhedores da escola pública inglesa. De crescer para abraçar a mudança. De aprender a mergulhar em algo estranho até que se torne parte de sua alma e de sua história. Eu conhecia o Nepal apenas pelas descrições pixeladas do meu parceiro em linhas quebradas do Skype. Eu gostei desse jeito. Isso significava que meus olhos tinham muito mais para se abrir quando meus pés tocassem o chão.

Chegamos ao município de Glen Norah e estacionamos sob o oásis de uma árvore no estacionamento árido, ladeado por vitrines rachadas pelo sol para cervejarias e barracas de mercado. O palco foi montado sob uma marquise caída e esbranquiçada, alto-falantes emitindo linhas de baixo de Dubstep a Dancehall. Sei com certeza que poucas vezes na minha vida vou testemunhar a música sendo sentida e sua terapia expressa de forma tão desavergonhada como eu naquele dia. De crianças transformando a pista de dança empoeirada em um playground à velha alma solitária tateando seu caminho propositalmente através de ondas sonoras como o Mestre Bêbado.

Observei os velhos consertadores de sapatos com um sorriso largo e torto. Anotei a comunidade negra e branca de jovens zimbabuanos que apóiam a arte, a liberdade e o movimento em direção a um lugar melhor, uma comunidade que existe. Anotei meu amor por essas memórias. Isso nunca vai desaparecer. Nem meu amor por todas as coisas boas que raramente passam pelos lábios quando o Zimbábue é mencionado. Quando você ouve o Zimbábue, ouve o ditador, Mugabe, invasões de fazendas. Há muito mais neste livro do que sua revisão exagerada de manchetes desesperadoras.

O estacionamento foi se enchendo lentamente de festivais da cidade e transeuntes atraídos pelas novas instalações em seu bairro, seus planos para a tarde rabiscados a cada pegada, rabiscados a cada giro. Artistas da África, Europa e Américas exibiam sorrisos humildes. Você quase poderia vê-los destrancando aquele lugar especial onde memórias preciosas são guardadas. O sol deslizou, deixando rastros de caracol laranja e rosa, ao cair da noite fechando as cortinas no festival e na minha estada no Zimbábue ... por enquanto.

A loucura do festival não me poupou um minuto para pensar muito em ir embora. Depois de um dia fazendo as malas e fazendo compras de última hora, comecei a pensar mais na cidade do vale, Katmandu. Meus sonhos construíram templos, desenterraram montanhas e rios derramados em uma paisagem semiformada. Ainda assim, eu não sabia o que esperar e isso me fez sorrir enquanto me preparava para arrancar outro pedacinho de mim para deixar na ‘Casa de Pedra’, no Zimbábue.


Assista o vídeo: Renunció el presidente de Zimbabue, Robert Mugabe